Voici ma colère, je te la donne. Je n’en ai plus rien à faire. Longtemps le venin de la fureur a nourri ma chaudière, mais ce carburant-là finit toujours par s’éteindre. Il est temps pour moi que je me libère.

J’ai besoin de larguer les amarres, de m’évader, de changer d’air. Pas d’excès d’amertume dans mes bagages pour rejoindre la mer. J’entends la rumeur des vagues et l’appel du large ; comment résister à ce concert ?

Toute ma rage, je l’abandonne au bord de la rivière comme de vieux vêtements gris de poussière. J’entame ma métamorphose. J’emprunte un autre itinéraire. Je m’envole, j’arrête de pleurer et peu importe si je te laisse en arrière.

L’oppression des larmes ne m’intéresse plus, c’est vraiment trop la galère. À quoi bon essuyer mon nez rouge, sécher mes paupières et me laisser flétrir comme une vieille femme atrabilaire ?

J’ai autre chose à vivre, autre chose à rêver, des aventures extraordinaires sont à ma portée. J’ai des envies d’ailleurs comme dans les vers de Baudelaire. Ce serait une belle façon de tout recommencer.

Alors tiens. Prends donc cette colère. Fais-en ce que tu veux. Trouve-lui une nouvelle récipiendaire, si tant est qu’une autre veuille se porter volontaire. Moi, j’ai décidé de m’y soustraire. Le goût de la liberté est largement celui que je préfère.

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On raconte que ce rapace était si grand
Qu’il pouvait soulever un énorme éléphant.
Ses ailes gigantesques cachaient le soleil.
Il était sûrement à nul autre pareil.

C’était le roi des cieux, l’ennemi des serpents,
Qu’il affrontait pour son seul divertissement.
Bien que Marco Polo rêvait de l’admirer,
Jamais, hélas ! il ne put l’approcher.

On le nomme Phénix au plumage de feu
Ou encore Simorgh au vol audacieux.
De Prométhée jadis il dévora le foie,
C’est l’incroyable Rokh, le Fenghuang chinois.

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C’est la valse des tire-bouchons.
Et même s’il n’y a plus de saucisson,
On trouve le moyen de se faire un gueuleton.
Il y a Josette et la belle Lison
Qui viennent pour servir le litron.
Les rires résonnent dans les rues de Lyon.

On se rassemble dans les petits bouchons
Pour partager la joie de cette communion,
Dans le vin, on oublie les affres de l’Occupation,
Il y a Colette et la petite Louison
Qui se mêlent aux plaisantes conversations.
Les filles rayonnent et sourient aux garçons.

On se lance dans de grandes discussions
On parle fort et on pousse des jurons.
Les ouvriers invectivent leurs patrons.
Il y a Sylvette et la jolie Madelon
Qui frôlent les hommes avec leurs jupons.
On oublie les doutes et les trahisons.

On se souvient des résistants et de leurs actions,
Du goût amer laissé par les réquisitions,
Des arrestations arbitraires et des déportations.
Il y a cette femme dont on a oublié le nom
Qui a perdu son homme et ses trois fistons.
On retire son chapeau devant sa maison

On évoque les dernières exécutions.
Villeurbanne et le prix de son insurrection,
Saint-Genis-Laval et la peur des pelotons.
Il y a ces veuves qu’on salue rue Gailleton
Mais aussi celles qui redoutent l’épuration,
Celles qu’on pourchasse et celles qu’on tond.

Tandis que partout se poursuivent les célébrations,
Au milieu des hourrahs et des violons
Seule au milieu du dernier pont,
Il y a Marie qui pense à son Gaston
Et espère le voir revenir de la déportation.

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